Semillas

Tú, el testimonio

De: Serafina Núñez (fragmento)

Poesía;
vienes a soliviantar mis huesos,
a cavarme,
a darme este vestido desusado
de habitante
de los cuatro puntos cardinales.

Aérea giras
mirando siempre al norte de ti misma.

Tú, el testimonio.
La brisa que escribe en la hierba
el testamento de las flores;
el trébol que dibuja el cristal del universo;
el ciervo que moja de ternura los bosques.
La espuma y la ola, la ceniza y el rocío.

Un poema

Por: Oche Califa

Falta un poema que no quise escribir.
Falta otro poema que no pude escribir.
Falta un tercer poema que escribí y no me gustó.
Falta un cuarto poema que no me dejaron escribir otro poema, una mirada, un llamado telefónico y las ganas de dormir.
Pero me gustaría que cuando alguien abra este libro por segunda vez diga:
“Me parece que aquí falta un poema que yo leí la primera vez que lo abrí.
Seguro que arrancaron la hoja.
Ahora no recuerdo que decía… ¡Pero era hermoso!”.

¿Cómo debería ser un poema?

Archibald McLeish (en “Arte Poética”)

Un poema debería ser palpable y mudo
como un fruto redondo,
silencioso como lo es una vieja medalla,
callado como la piedra desgastada
sobre la que ha crecido el musgo.
Un poema debería ser sin palabras
como el vuelo de los pájaros.
Un poema debería estar inmóvil en el tiempo
como la luna que sube
y dejar atrás, como deja la luna
una a una las ramas de los árboles
enredados en la noche.
Dejar atrás, como la luna
las hojas del invierno, recuerdo por recuerdo.
Un poema debería estar inmóvil en el tiempo
como la luna que sube.
Un poema debería ser igual a: no es cierto.
Para toda historia de dolor un umbral vacío y una hoja de arce.
Para el amor las hierbas inclinadas
y dos luces sobre el mar.
Un poema no debería significar, sino ser.

Escribo sólo para decirte:

Querido Lúdico Jiménez de Atar escribo solo para decirte:

Que me acabe
Tu bolígrafo negro,
No te preocupes
…Te he dejado
Uno verde.

Ten cuidado con él
Tiene un detalle,
En lugar de letras
Le brotan semillas.

Pero sonríe
Cada que escribas
Sembraras un bosque
En las hojas de tu libreta.

Por: Citlalli Arano Según el ejersucio de jugar a escribirnos notitas.

Ala de mosca. Intructivo para su correcto uso

1- Nunca usarla en vano.
2- Debe haber sido entregada voluntariamente.
3- No alimentar con ella a un sapo: es la parte que ellos tiran.
4- Sea responsable en la difusión de los vaticinios venturosos inscriptos en sus nervaduras.
5- No usarla para reparar alas de hadas: se ponen chanchitas.
6- Evite descifrar el mensaje inserto en el zumbido remanente entre la transparencia alar, a menos que uno sea mosca.
7- Usarla en conjuros para hacer volar cosas (ej: la imaginación)
8- No la preste inmerecidamente.
9- Protéjala del polvo de ala de mariposa, o sufrirá las consecuencias.
10- Si usted coloca un ala de mosca sobre otra, y a trasluz verifica la coincidencia perfecta de todas sus líneas nervadas, no busque más pruebas:
usted está en un sueño.

Andrés Sobico

http://andresobico.blogspot.com/2010/12/ala-de-mosca-intructivo-para-su.html

¡Existen!

Es bueno que existan las estrellas.

En los días nublados también hay estrellas.
En las ciudades de ruidos luminosos
se esconden, tras bambalinas, las estrellas.

Tras la negrura de ojos claros u oscuros,
de los que piensan no poder mirar,
igual que en los charcos sin reflejo posible,
titilan, arranadas, las estrellas.

Y en los pozos de deseos apagados
viajan riendo, fugitivas, las estrellas.

También la luna se llena de estrellas.
Nacen estrellas en las arenas del desierto.
Corren las estrellas tras los postes de luz.
Duermen en los ojos de los gatos negros.

Miles de estrellas se elevan con cada pluma,
cientos de estrellas brotan por cada lágrima.
Reverdecen las estrellas
después de cada lluvia,
se pegan a las plantas de los pies
y se quedan a descansar (convertidas en orillas)
en los caminos demasiado largos.

Qué bueno es saber, fuera de toda certeza
que existen, de forma irreversible, las estrellas.
A pesar del quejido del mundo
y de toda esa faramalla de la luz.

De: Carmen María Hergos

Para palpar las intimidades del mundo es preciso saber:

a) Que el esplendor de la mañana no se abre a cuchillo,

b) El modo como las violetas preparan el día para morir,

c) Por qué será que las mariposas de bandas rojas tienen devoción por las tumbas,

d) Si el hombre que toca en la tarde su existencia en un fagot, tiene salvación,

e) Que un río que fluye entre dos jacintos lleva más ternura que un río que fluye entre dos lagartos,

f) Cómo entrar en la voz de un pez,

g) Cuál es lado de la noche que humedece primero.

Etc. Etc. Etc. Desaprender ocho horas al día enseña los principios”

(Manoel de Barros, ‘Didáctica de la invención’). Vía Carlos Skliar

Sí he llorado

Carlos Pellicer

Sin darme cuenta, pero sí he llorado.
Es como cuando llueve y no se oye.
Pero el agua ha caído,
Pero rodó una lágrima sin que nadie viera.

¿Porqué lloré si tú
nada sabes de mí?

Escuchábamos música.
La sala estaba llena.
Tú no estabas muy cerca de mí.

¿Por qué te quiero tanto?
Tú no sabes por qué te quiero tanto.

No tengo prisa de que tú me quieras,
bueno, por el momento, porque así…

Cuando nos encontramos,
Nace otra rosa junto con su espina.
Pero la rosa es la que más se ve.

Te veré en estos días, no sé cuándo.
Y me siento feliz de haber llorado
así como cuando llueve y no se oye.

La tierra natal

No la llevamos en oscuros amuletos,
ni escribimos arrebatados suspiros sobre ella,
No perturba nuestro amargo sueño,
ni nos parece el paraíso prometido.
En nuestra alma no la convertimos
en objeto que se compra o se vende.
Por ella, enfermos, indigentes, errantes
ni siquiera la recordamos.

Sí, para nosotros es tierra en los zapatos.
Sí, para nosotros es piedra entre los dientes.
Y molemos, arrancamos, aplastamos
esa tierra que con nada se mezcla.
Pero en ella yacemos y somos ella,
y por eso, dichosos, la llamamos nuestra.

Ana Ajmatova

La poesía es como el pan

Roque Dalton

Yo como tú,
amo el amor,
la vida,
el dulce encanto de las cosas,
el paisaje celeste de los días de verano.

También mi sangre bulle
y río por los ojos
que han conocido el brote de las lágrimas.
Creo que el mundo es bello,
que la poesía es como el pan,
de todos.

Y que mis venas no terminan en mí,
sino en la sangre unánime
de los que luchan por la vida,
el amor,
las cosas,
el paisaje y el pan,
la poesía de todos.